Lynch est mort.
Trump va être président.
Le monde change.
Mon père est mort quand j'avais cinq ans.
Un jour, devant la vitrine d'un magasin, il m'a demandé de choisir une peluche.
J'ai voulu le gros chien gris.
"Tu ne préfères pas le singe" – il avait un singe quand il était jeune.
Je dis non, le chien.
Donc le chien.
Il est toujours resté avec moi, presque par hasard.
Je n'en ai jamais pris un soin particulier.
Ce n'était pas le premier objet que je mettais dans les cartons de déménagement.
Je l'aurais presque oublié.
Mais d'une certaine façon, il m'a suivi.
Comme un chien.
Et récemment, il se trouve que j'ai réorganisé ma chambre et il est toujours là, sur un banc.
Ma chambre est presque déserte, voyez-vous :
Le lit, quelques livres, une penderie avec pas grand chose.
Et le chien.
Et quand mon fils dort à la maison, souvent, le matin, il entre dans ma chambre et il crie "Grand Chien !". Il le prend dans ses bras. Il l'amène dans sa chambre pour jouer avec ses autres peluches. Après un temps, je lui dis que "Grand Chien est fatigué, il doit retourner se coucher". Il me dit oui et il le repose sur son banc. Il lui met un pansement "parce qu'il a mal à la patte". Il le tourne dans la bonne direction pour "qu'il puisse voir".
Ça me fait sourire à chaque fois.
Mais ce soir, en repensant à tout ça, je suis en pleurs.
